---

С Новым Годом Блядь

Очень приятно вместо встречи Нового Года получить пиздец Какого хуя какая то блядь имеет право меня матежить в моем доме и еще на меня наезжать что это не мой дом нужно иметь хоть какое то уважение сука старая

---

Мне казалось - я бегу
Полем
На не чующих травы
Лапах…
Я не помню никакой
Боли,
Смерть была - один большой
Запах.
Помню небо -
Древний Кот многоликий.
Отряхнулся и пошёл,
Как по карте.
Не взаправду же ведь я - Дикий,
Чтоб смотреть, что там лежит
На асфальте.
А потом запахло мёдом и мятой,
Я в траву влетел по самые уши
И решил, что в новой жизни (девятой)
Буду тем же, кем и был, только лучше.
Был котёнком, в сказки не верил,
А потом забыл, как все забываем -
Здесь всегда распахнуты двери,
Это место называется Раем.
Рай кошачий, до последних окраин,
Благодать для тех, кто здесь поселился.
Но уж больно убивался хозяин -
Я чуть сразу же назад не родился.
Весь поникший от нахлынувшей скуки,
Брёл по Раю в поисках дома
И уткнулся в чьи-то тёплые руки,
Руки пахли странно знакомо.
Не запомнилось лицо и окраска -
Прятал морду в вороте платья.
Был покой и тихая ласка,
А потом нас встретили братья.
Было солнце (просто так, не в окошке)
Золотым, как рыбка на блюде.
И все были мы здесь - общие кошки,
А у нас, конечно, - общие люди.
Мы со взрослыми котами небрежно
Выходили в круг - померяться силой,
И мурлыкали мне кошки так нежно,
Потому что я большой и красивый.
Здесь тепло всегда, и чисто, и сухо,
Не бывает ни дождей, ни метели.
Раз порвал я, значит, Серому ухо -
Зажило, и пожалеть не успели.
Серый крут, он подох, видно, в драке.
Серой масти - аккурат мой братишка…
По ночам ему всё снятся собаки,
Он рычит на них во сне, но не слишком.
Мне же снится: я бегу
Полем.
Каждая травинка -
Резная…
Может, каждый выбирать
Волен?
Я всего лишь кот, я -
Не знаю.

---

Я теперь гоняю солнце...
Я теперь гоняю солнце, как мячик,
Я не кошка теперь, а тучка.
Что же ты хозяйка, все плачешь -
Ты же видишь - мне здесь лучше.

Шерсть пушистей и лапы мягче...
Здесь трава - куда зеленее.
Только ты опять по мне плачешь,
Ты не веришь - мне здесь милее...

Облака плывут, как ангоры,
Тень бежит вдоль дорог-улиц,
Я вернусь к тебе - очень скоро,
Я уже, вообще-то, вернулась!

Посмотри, вот идет дождик,
По цветной крадется дорожке,
И по радуге с ним могут
Возвращаться на землю кошки...

Гром далекий мурчит песню,
С шерсти искры летят - грозою -
Веришь, нет - мы с тобой - вместе,
Каждый день, каждый миг - с тобою...

Здесь я - облаком белым-белым
Все играю с клубком желтым -
Посмотри же скорей в небо.
Я с тобою. Не плачь. Что ты...
Виорика Арнаут

---

15.09.2017 в 21:54

Пишет  NeAmina:

Не жду, не надеюсь, не верю снам,
бреду по течению вдоль реки,
как будто с другими, но все ж одна,
фигура бесплотна, шаги легки.
На сердце - корявая корка льда,
благословенье седых небес.
Но я ощущаю почти всегда,
как внутренний волк набирает вес

Мне так все равно и куда идти,
и мир одинаков со всех сторон.
Я не выбираю себе пути
(наверное, путь выбирает он,
тот самый, который живет внутри)
дорога - дорога, а лес - так лес.
Но я понимаю на раз-два-три,
что внутренний волк набирает вес.

Когда-нибудь...
Впрочем, гадать, когда,
совсем неохота - решит господь -
надломится прочная корка льда,
промнется под сильным ударом плоть,
и серая лапа, разворотив
мое равнодушие, как арбуз,
проложит для тела свои пути
попробовав этот мирок на вкус...

---

…И посыпался белый снег
На потрёпанный ложью мир…
Мир, в котором один НА всех…
А людская душа, как тир…

Мы стреляем словами так,
Что оружие ни к чему…
Может снег, это свыше знак,
Что пора прекращать войну?

Сколько можно других судить,
Оправдав наперёд себя???
Легче в ком-то мечту убить,
Чем с душою прожить, любя…

Белый снег засыпает боль
И из детства он шлёт привет,
Где совсем не играли роль,
Где дарили любовь в ответ…

Может мы разучились жить?
Почерствела, как хлеб душа…
Нужно чувствами дорожить,
За спиной топор не держа…

От самих же себя побег
Нас от боли не защитит…
И посыпался белый снег…
От кого-то и он бежит…

© Ирина Самарина-Лабиринт

---

08.08.2017 в 00:21

Пишет  NeAmina:

Что еще остается? Безвольно молчать.
Я сегодня сама на себя не похожа:
на щеке моей кровь - ты поставил печать,
кружевами она прорастает сквозь кожу.
И почти не болит - так, немного саднит,
но я чувствую, как колдовство нас связало.
Повинуясь тебе, умирают огни,
тусклый факельный свет ритуального зала.
Подземелье-паук поглощает и пьёт,
и уже нет ни сил, ни желаний, ни гнева.
Захлебнулось в крови королевство моё,
и позорной печатью клеймена королева.
Мертвый холод стены...под рукою вода,
давит слово твое, пляшут черные тени.
Поднимаюсь, дрожа.
Чтоб ты знал: никогда
королева не встанет пред тобой на колени.
Давит слово твое, кровь струится со лба:
острым кружевом сквозь белоснежную кожу
прорастает печать.
Плоть нежна и слаба -
я стою у стены, на себя не похожа...

---

20.03.2017 в 19:47

Пишет  NeAmina:

Ночная дорога


Моя дорога ведет к озерам, где тонко плачет в лесу кукушка,
где голос глуше, а воздух черен, и мох пружинит большой подушкой,
деревьев павших лежат скелеты, сухие ветки хрустят, как кости.
Я пробираюсь увязнув в этом остывшем прахе, гнилом компосте.

Бежит ручей, суетливо прячась в высоких травах, ныряет в ямы.
В седой осоке немая кляча бредет куда-то все время прямо,
худые ноги шагают мерно, а взгляд к чему-то вдали прикован.
И я шагаю, за ней наверно, а может, просто встречаю снова.

Туман, похоже, живет и мыслит, он пляшет, всюду бросая клочья.
Перемножая шаги и числа, ищу я путь в лабиринте ночи,
я напоил все сучки и корни из ног разбитых росой кровавой.
И смотрят звезды из выси горней, как кто-то бродит в высоких травах.

Моя позиция слишком шатка, чтоб лесу я диктовал задачи,
я сиплым басом шепчу: "Лошадка...". Меня не слышит немая кляча,
она шуршит по сухой осоке, маяча призрачным силуэтом.
И я, несчастный и одинокий, плетусь за нею под лунным светом.

---

---

---

Иртеньев.

Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них — идиотки,
Тридцать процентов — набитые дуры.
Сорок процентов из них — психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остaтке,
Да и из этих-то выбрать не просто.

Тамара Панферова. Oтвет Иртеньеву:

Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них — голубые.
Сорок процентов — любители водки.
Тридцать процентов из них — импотенты,
У десяти — с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.

Эрнст. Ответ Иртеньеву и Панферовой:

Сорок процентов из тех, что в колготках
Неравнодушны к любителям водки.
Любят порой голубых психопатки,
Правда у них с головой не в порядке.
Дуры всегда импотентов жалели,
А идиоток придурки хотели.
В сумме, конечно же, нас — сто процентов:
Дур, идиоток, козлов, импотентов.

Виктор Бичев — ответ всем троим:

Сорок процентов из женщин артистки,
С ними иметь надо крепкие нервы.
Десять процентов из них феминистки,
А половина — обычные стервы.
Что ж предпринять мужикам при бородках,
Если проценты тут вышли такие?
Что-то из двух: иль довериться водке?
Или всем скопом пойти в голубые?

Алла Кочубей
С сайта www.inpearls.ru/

---

04.10.2013 в 19:55

Пишет  NeAmina:

Лунная дорога

Не горит еще мой огонь – мне никто его не зажег.
Протяну я луне ладонь и по ней проведу ножом.
Тонкой струйкой сбегает кровь, тускло светится при луне.
Ты почувствуешь этот зов, где б ты ни был, придешь ко мне.
На траве – бриллианты рос, и ползет по земле змея.
Хорошо бы задать вопрос: почему здесь колдую я.
Для чего мне срывать траву, коль венок из нее не вить?
И зачем я тебя зову, если сказка не о любви?

Ты придешь. Закричит сова. Хоть не нужно тебе, но знай,
что откроет разрыв-трава мне дорогу в далекий край.
Мой нелегок и долог путь. А вот твой завершен, увы.
И сквозь плечи твои и грудь прорастут стебельки травы.
Под деревьями много тел, труп под каждой березой свой.
Те из нас, кто уйти хотел, уходили с разрыв-травой:
открывала дорогу нам ваша кровь в предрассветный час.

…И глядит мне вослед луна,
словно желтый кошачий глаз.

---

29.06.2014 в 23:01

Пишет  NeAmina:

...Моих невысказанных слов
с прожитым часом больше станет.
А приговор жесток и странен,
но также ясен и суров.
И слышится в тревожном сне,
как бьется пульс в его минутах.
Когда в твой мир приходит утро
меня в его страницах нет.

---

26.03.2016 в 23:47

Пишет  NeAmina:

Ночное


Пахнет сыростью, прелью, лесом, пляшут бабочки над травой.
Начинается волчья месса, и летит над полями вой,
оседает в болоте душном благородный ночной порыв.
Бродят лешие по опушке, полыхают в ночи костры.
На горе разлеглись палатки, разноцветные, как жуки.
Пришивает луна заплатки на порогах седой реки.
Эта ночь, как и сотни многих, струны вытянет у путей,
и тогда зазвучат дороги, призывая к себе людей.

И меня поманило лето, звездный свет и волшебный звук.
Впечатлившись игрою света, я шагнула на лунный круг,
как дрожали тогда колени боли луч прострелил висок.
...у костров танцевали тени,
брызгал сладкий пьянящий сок

Пахнет сыростью, прелью, лесом, прячет папоротник свой клад.
Здесь живу и, признаться честно, не тянуло меня назад.
Я шагнула из мира спящих...
Впрочем, вряд ли поймете вы, что мой дом здесь, в лохматой чаще,
у петлистых корней травы.

---

08.06.2016 в 17:39

Пишет  NeAmina:

У черной клетки острые края,
и выбраться пытаясь за пределы,
об эти грани руки режу я,
и боль души сильнее боли тела.

Фигур точеных замер ровный строй:
ни одного движения, ни слова.
К тому, что жизнь окажется игрой,
я, право, оказалась не готова.

Минута, две - король начнет парад,
надеясь удержаться на престоле.
В моем распоряжении квадрат,
еще квадрат -
и так до края поля.

Судьба не обещает перспектив.
К чему мечты, когда атака слева?
Но многим по душе извечный миф
о том, что пешка будет королевой.

За шагом шаг - движение вперёд,
и на реальный бой похоже даже.
Но здесь никто, поверьте, не умрёт,
поскольку мы всего лишь персонажи.

---

10.07.2016 в 11:58

Пишет  NeAmina:

Если не помогает, оборачиваюсь в куницу просто так и загрызаю насмерть.
 Ness Target

Дышу и терплю. Ради бога, не злиться,
с собой валерьянка, таблеточки, водка...
Но -ай - все равно превращаюсь в куницу.
И в горло вцепляюсь печально и кротко.
Мычит и скулит потерпевшее тело,
ногами пинает в попытках отбиться.
Не то чтобы крови я очень хотела,
но, если я злюсь, превращаюсь в куницу.

---

28.12.2015 в 20:49

Пишет  NeAmina:

Как бы странно это ни звучало...
Вряд ли мой рецепт настолько редок,
только персональное мурчало
лечит лучше капель и таблеток.
Вот оно - комочком на коленях
примостилось, теплое такое,
дарит ощущенье сна и лени,
умиротворенья и покоя.

---

Все... Политику жизни мне уже рассказали можно выдохнуть..

---

Ненавижу ждать!!!!! Терпение не моя добродетель!!!!!!!

---

ААААААААААААААААААААААААААААААААААААА